¿Y la solidez?

Imagen de Erwin Olaf, "Espera".

Ahora las mujeres también amamos en líquido. El sólido "te amaré hasta la muerte" se vende en tarjetas repletas de corazones y brillantes. En telenovelas y cuentos. Y hasta en las farmacias, con palabras eXóticas sobre los condones.

Es por ello que se dice, entre suspiros eso de " antes...antes se amaba mucho mejor". Porque antes faltaba una voz que abofeteara todos aquellos principios arcaizantes que mantenían a la señora maniatada con la firme promesa del sustento. Era tiempo de férreas promesas - por pura necesidad- y no de palabras tiradas una noche de sábado sobre el primer ragazzo(a) que te acometiese.

Aquellas voces ahora se han rebelado y no se dejan seducir por príncipes azules a caballo. Y hay clamor de protesta contra esta nueva forma de amar (en líquido), porque dicen (rumores, tal vez..quién sabe) que se ha perdido la autenticidad y que la atrocidad del capitalismo salvaje ha condenado también a la pobre Ágape al exilio (y dicen que también paga hipoteca).

Il ultimo sguardo...

Perdonen la demora, la dejadez, la ausencia, el silencio...

Abstraida en previsiones. Escudriñando entre oscuridades. Buscando sendas en el bosque. Sin certezas bajo el brazo (con maletas, sin embargo). Entre delirios, desenfrenos,búsquedas, burocracias, trenes, autobuses, aviones,distancias. Nuevos nombres, costumbres,idiomas, personas, lugares...

Amarga terribilità que nos seduce y zarandea, pierde y libera. Vives o mueres. Te enfrentas o huyes.

Pero vences...con la severa seguridad de una honda...con sólo una honda.

Con-Ciencia (o sin ella)

"El monstruo del consumismo" de la feria de ARCO de 2007.

La conciencia nos hace humanos, sin ella somos pedazos de carne. Sin Pepito Grillo, Pinocho hubiese sido una eterna marioneta de madera, sólo cuando descubre que esa voz es importante, se transforma en un niño de verdad.

Sin los temibles remordimientos ("No va a volver a pasarnos esto" -escuchando, por cierto, la Habitación Roja en este instante-) nuestro "yo" se diluye en el sistema. Un sistema infectado por la carencia de valores, por un "todo vale" que se somatiza en la infinita arrogancia de una juventud que se piensa con derecho a todo y sin deber a nada, una tolerancia de bandera sometida al placer propio, directo enemigo de los principios (ya lo dijo Benjamín Prado).

Es la era de Narciso, una "Edad del vacío" como diría Lipovetsky, en la que impera un individualismo hedonista personificado. Al diversificar las posibilidades de elección, de anular los puntos de referencia, se pone en marcha una cultura hecha a medida.

Han muerto los tabúes y los ídolos. Sólo hay espejos.

"Ya no importa decir la verdad, mentiras rondando por la ciudad" La Hab.Roja.

P.D; Es que hoy me ha levantado de mi letargo un pedazo de carne que intentaba, por lo visto, fundir la cilindrada de su moto nueva.

Prometeo mal encadenado.

Prometeo, de Kokoschka.

Sobre el creador o benefactor (depende de la versión) del hombre, André Gide creó la suya propia. Tomen asiento, si no lo han hecho aún, y paladeen sus palabras. Con ellas les dejo;

Ella debe crecer y yo disminuir

" Días más tarde, Prometeo, denunciado, con amistoso interés, por el camarero, fue encarcelado por fabricación ilegal de cerillas (...)

Y como Prometeo se aburría, a la caída de la tarde llamó a su águila (...)

- Ave fiel - le dijo- parece que sufras dime, ¿qué te ocurre?

- Tengo hambre -dijo el águila-.

- Come -dijo Prometeo descubriendo su hígado. El ave comió.

- Me haces daño - dijo Prometeo.

Pero el águila no dijo nada más ese día (...)

Llegó la primavera; por los barrotes de la torre treparon perfumadas glicinas.

- Un día nos iremos- dijo el águila.

- ¿De verdad?- exclamó Prometeo.

- Me he fortalecido y tú has adelgazado; ya puedo llevarte.

- Águila, águila mía...Llévame.

Y el águila se llevó a Prometeo"

Y el gentío gritaba ¡ Un águila, eso! ¡¡Vamos!! ¡¡Ese pájaro anémico!! ¡¡Vamos!!.

Todo lo más, una conciencia...

.

Caen las máscaras.

Sin consultar a Temis, Febe o Apolo supe de qué color era el hilo que Láquesis iba enrrollando en la rueca de mi sino. Con Helios en la bóveda celeste, de luto Clímene por la muerte de su pobre e intrépido Faetón ( Maldita Estige y tus juramentos), te miré de frente en la acera. Llevabas gafas de sol y un pelo de niebla que devolvía las tormentas a mi memoria... conseguí arrancarme de las intempestivas Horas y la templanza gobernó la marea.

No saludaste, tampoco lo esperaba. Yo giré sobre mis talones mirando un escaparate con algunos libros. Tú debiste odiarme lento, porque marchaste apresurado y con palabras cortadas en las comisuras. No me importó.

Me alegra saber que la odiosa función haya terminado. Que exhibas tu malherido orgullo en esas gafas de motorista del infierno y que no sonrías cuando piensas escupirme pensamientos melpomeanos. Yo nunca asentí ante tus verdades indescutibles de defensor de la Guerra (que es la Paz), la Esclavitud (que es la Libertad) la Ignorancia (que es la fuerza) - tal como profetizó Orwell, tu tiranía fue vista como una triunfal democracia a los ojos de la Madre-. Yo nunca reí bajo tu gobierno. Jamás toleré tus excesos y como colofón, la hipocresía bifronte como una Jano disfrazada, cayó sin estrépito sobre el cristal de la librería. Sin un ¡Vándalo! coreando a tus espaldas fue fácil salir de la orchesta.

Felicidades, usurpador, te has despojado de una máscara.

La canción de Amor y Muerte.

Curioso. Sin electricidad y la nevera descongelándose, con velas y un poco de parqué quemado. Con olor a incienso de no sé qué lugar de Asia y un cálido té pakistaní en la taza. Una vela derretida en la repisa , algunas películas sin ver en los estantes...llegó Rilke susurrante;

"La habitación de la torre está oscura.

Pero ellos se iluminan los rostros con sus sonrisas. Tantean ante sí como ciegos y encuentran al otro como se encuentra una puerta. Casi como niños que se asustan de la noche se abrazan uno a otro. Y sin embargo no tienen miedo. No hay nada que esté contra ellos: ni un ayer, ni un mañana, pues el tiempo se ha desmoronado.

Y ellos florecen de sus ruinas.

Él no pregunta: "¿Tu marido?"

Ella no pregunta: "¿Tu nombre?"

Pues se han encontrado para ser el uno para el otro una especie nueva.

Se darán cien nombres nuevos y se los volverán a quitar todos el uno al otro, despacio, como se quita un pendiente".

Para dejarme rendida tras los nombres.

Baco y Ariadna de Tulio Lombardo.

El regreso...

El latido, Luisa Osdoba.

A mis latidos;
que nunca leerán estas letras.
- "Y si pudiera coger el aire nunca lo dejaría caer".
Caminar junto a los niños me ha devuelto el aliento que hace horas (no quiero aprender a calcular el tiempo) mantenía empañado este espejo. Recordábais a una Mini Mouse algo despistada. Yo mantenía la esperanza de volver a encontrarme con vuestros abrazos, vuestras sinceridades y vuestra siempre dispuesta sonrisa a enamorarme. Lo encontré todo, revuelto entre el atrio, como vosotros; a un Edgar hablándome de que "yo era su duende de tiempo antiguo", insistiendo siempre en robarme mis anillos, a una Cristina que supo hacerme llegar hasta allí, a una María que me cautivó con su energía, a un Gonzalo que aprendió el fascinante mundo de hacer pulseras, a un Emilio que no soportó la noche del terror ;), a una Andrea siempre riendo, a un Alberto y sus besos, a un Raúl muy cambiado, a Hugo, tan pequeñín y tan grande, a Catalín y sus eternas preguntas, a Sarai con esos ojos tan abiertos,a las tres hermanas ancladas a mi mano, a Marc (al que yo me empeñé en llamar Clarck), a Alicia tan preciosa y dulce como recordaba y por supuesto a mis Monitores y monitorcillos...con un largo etc plagado de azúcar. Necesitaba urgente, una dosis de caramelos.
Y es que, volver a experimentar el vuelo con vuestros polvos mágicos y llegar a un país de Cuento donde Barbarroja perdió su tesoro y los tres cerditos nos enseñaron a construir férreas casas, me ha devuelto un latido importante.

El regreso, Luisa Osdoba.

Kiss kiss bang bang

Fotografía de Bárbara Kruger

De los roles que guían nuestras actitudes habla esta exposición, en este caso, de los referidos a la figura de la mujer, tanto aquella que nos muestra como adorables criaturas dadoras de amor,caricias...(kiss), como aquella otra que nos pinta como interminables luchadoras, voraces en todas sus propuestas (bang).

Son, a simple vista, dos juicios antagónicos (frágil/valiente) que revelan un maniqueismo imperante , demasiado arraigado en nuestras perspectivas que, lejos de ser tabulas rasas carentes de prejuicios están llenos de lo que Bacon definió como "ídolos de la Tribu, Ídolos de la Caverna, Ídolos del Foro y los Ídolos del Teatro ", coaccionadores de la auténtica realidad, inhibidores de las verdades más profundas.

Despojarnos de esas imágenes impuestas, considerarnos TODOS, ni más ni menos, que personas complejas y maravillosamente contradictorias ...

Abraza a Abraxas, hijo de Caín...

"El banquete" de Platón

En ese banquete donde Diotima inspiró a Sócrates sobre el amor, instado por Erixímaco, se propusieron los comensales elogiar a Eros, dios no lo suficientemente encomiado;

Y hablando del origen de Eros (que, acordaron, se trataba más bien de un demon) decía; "Siendo hijo, pues, de Poros y Penía, Eros se ha quedado con las siguientes características. En primer lugar, es siempre pobre, y lejos de ser delicado y bello, como cree la mayoría, es, más bien, duro y seco, descalzo y sin casa, duerme siempre en el suelo y descubierto, se acuesta a la intemperie en las puertas y al borde de los caminos, compañero siempre inseparable de la indigencia por tener la naturaleza de su madre. Pero, por otra parte, de acuerdo con la naturaleza de su padre, está al acecho de lo bello y de lo bueno; es valiente, audaz y activo, hábil cazador, siempre urdiendo alguna trama, ávido de sabiduría y rico en recursos, un amante del conocimiento a lo largo de toda su vida, un formidable mago, hechicero y sofista. No es por naturaleza ni inmortal ni mortal, sino que en el mismo día unas veces florece y vive, cuando está en la abundancia, y otras muere, pero recobra la vida de nuevo gracias a la naturaleza de su padre. Mas lo que consigue siempre se le escapa, de suerte que Eros nunca ni está falto de recursos ni es rico, y está, además, en el medio de la sabiduría y la ignorancia. Pues la cosa es como sigue: ninguno de los dioses ama la sabiduría ni desea ser sabio, porque ya lo es, como tampoco ama la sabiduría cualquier otro que sea sabio. Por otro lado, los ignorantes ni aman la sabiduría ni desean hacerse sabios, pues en esto precisamente es la ignorancia una cosa molesta: en que quien no es ni bello, ni bueno, ni inteligente se crea a sí mismo que lo es suficientemente. Así, pues, el que no cree estar necesitado no desea tampoco lo que no cree necesitar."

Y no sólo del origen se habló en aquella ocasión, sino de su naturaleza y de su fin, que sería el de permitirnos gozar de la belleza. Según su enseñanza, el hombre de espíritu no debe quedarse aferrado a la experiencia sensual, sino que ha de progresar, gozando de un cuerpo bello tras otro, hasta captar la idea que le permitirá pensar lo que todos los cuerpos bellos tienen en común. Una vez en posesión de esta idea, comprenderá que hay formas de belleza que antes desconocía.

Y claro, en aquella escalera, el escalón más apetecible resulta ser el de la práctica de la experiencia y el recorrido de los bellos cuerpos...con lo que...pocos llegan a ser "hombres de espíritu" (entiéndase hombre con valor genérico, en el sentido de humanidad).

Diotima, Diotima...

Previsión meteorológica: vientos intempestivos

Escultura "Ora".

Sin la ayuda del viento no hubiera habido robo ni secuestro, digerimos rabiosos la noticia de la plasmación del cuento. Salitre apoderándose de las yemas, con carmín tras la escena del saludo ritual. "Unos metros, sólo unos pocos metros y en aquellas tumbonas de allí..." (Señalaba) ". "No volveremos a encontrarnos, ¿qué importancia tienen los metros ahora, en esta "ora" sin haches?.

"Esta sal no soporta la ausencia de haches querido desconocido".

"Entonces pongámoslas todas a tu nombre, corren a tu cuenta, hazte cargo, ¿lo harás?"

"¿Lo dudas?"

Toc,toc... (¿Quién es?) Las agujas interrumpiendo el idilio....

"¿Ha de marcharse Cenicienta?"

Pero esta vez a las 12 de un mediodía.

"No marcharás sin que te robe un poco...

...¿un poco de qué?"

Un poco de esas haches encarceladas. Un poco del sabor a sal.

Un poco de desconcierto. Un poco de cuento.

Y un final sin zapato de cristal.

Cerrado por vacaciones.

Pasaba por aquí para despedirme; me ausento una temporada por vacaciones.

¡¡¡ SED FELICES!!!

Os dejo una dedicatoria de L.G.Montero:

"Si alguna vez la vida te maltrata,
acuérdate de mí,
que no puede cansarse de esperar
aquel que no se cansa de mirarte."

Tiremos a la basura la mediocridad

" Final made in Hollywood" por Woody Allen.

Y como era de esperar, los sueños acaban atravesando la línea de la realidad, sólo si lo haces con todas tus fuerzas, "hasta que te reviente el cerebro"...acabaron juntos viviendo en París.

Les deseo, con toda la embriaguez que ahora me llena y con toda la sobriedad que me ha conducido estos días, ese final de fábrica americana, donde casi todos - o todos, qué coño- comen perdices, sin fecha de caducidad.

El rencor crea distrofia, y como Deepak Choopra, quiero vivir 120 años, por lo menos...

Lo dicho y homenajeando a Woody, " El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores."

------------ Sin intención de provocar, que conste; desembarácense de las máscaras para ver la auténtica realidad del hombre, de las palabras, en este caso...

P,D; temporada en la playa, libros, arena, oleaje, atardeceres...y familia, necesito de su droga.

Sin puertas.

Obra de Jose Luis Barcía Fernández.

"La verdad está ahí fuera"

.....Y a mí no me dejan entrar.

No se puede mezclar con anestesia...

Fotografía "Paraíso" de Erwin Olaf.

- Acaba de ocurrírseme una fórmula genial de matanza ritual con la que sumaría 2 puntos de fuerza. -------- y lo llamaríamos "freak" -------------------

-¿Sólo dos? A ver, cuenta... ---- ¿paciente?, ¿interesado? ----------

- Verás, todo transcurre encima de una mesa (omitamos detalles escabrosos), con lo que ganaría otros 3 en destreza y 1 en manipulación. -------- psicópata u obseso --------------

- Ahora sólo queda la víctima; se me ocurre pensar en aquel anciano...blanco fácil, lo tenemos a huevo. ------------un hijo de.... -----------

-Buen golpe, sí tío... ------- aficionado...---------------

Los ROLes matan.

Amante de las U"v"es y de sus u"v"as.

Educación.
Deber.
Modales.
Eufemismos.
Siéntate.
No hables.
Atiende.
Absurdos
Más tarde.
Luego.
Mañana.
Aplazamientos
Tal Vez.
No sé.
Quizá.
De UNA Verdad.

Cuántas historias nos dieron tus manos

Imagen de la Feria de ARte COntemporáneo, 2007.

Que la Soledad nunca sea. Me deseas. Que no te cale hondo y tengas que arrancártela con jeringuillas de morfina. Hiere tanto, me dices. Tiemblan labios ante lo terrorífico de tus palabras, ante esa puta evidencia oculta por dos horas de visita, diarias con suerte. No recuerdas palabras que hablen de las horas sin dobleces, me refiero a ésas espontáneas que hacían olvidar lo olvidado. Hoy no quedaban alientos que insuflar a un alma desgarrada y sola. Has llorado sin tu consentimiento y te has dejado abatir, tal vez, esperando unos brazos que comprendieran. No han llegado, no han sabido hacerlo. No delante de un público infantil que hacía rato no asimilaba la escena.
-Vamos, ¿qué os parece si jugamos al escondite inglés?. De nuevo escondiéndome de la búsqueda, para evitar una drástica solución.
Dices que cuando cierran las puertas de tu casa te sientes extranjera, que coges aire fuerte, muy fuerte y que resoplas intentando no perder más lágrimas.
Dicen que has dejado de dibujar y que no se te ve por el barrio.
Digo que estás bien, porque es lo que quieren escuchar, pero veo la imagen de una silla de ruedas y de tus manos cansadas y temblorosas. Veo tu pelo lacio y tu coquetería colgada en el armario, sin percha. Veo tus ojos ausentes y ese vacío que no sé muy bien cómo llenar.

Muy nietzcheano.

Mesura, mesura...¿Qué consiguió con ella? Le diré lo que ganó Sr. Cecil; perder "Una habitación con vistas" a Florencia. Suéltese el pelo Sta. Lucy y toque, toque a Beethoven mientras abraza con fuerza al bueno de George.
" Una de las preguntas que Cecil hace a Lucy es " Yo nunca te he besado, ¿verdad?" y al inclinarse a besarla se le caen los quevedos, que son un elemento importante, un hallazgo interpretativo, porque interponen un elemento artificial entre rostro y rostro. Las gafas, con sus firmes agarraderos de las patillas alrededor de las orejas, se funden con la cara: uno puede incluso hacer el amor con gafas puestas, pero no con monóculo o con quevedos (Siempre y cuando, quiero decir, se haya sido gafoso desde la primera adolescencia, como yo mismo - e incluso desde la primerísima infancia, como yo misma-). Es la contraposición entre naturaleza no civilizada, pura , verdadera, y la costumbre civilizada y falsa."
-Me parece injusto,¿No creen que en la primera visita a Florencia uno debe tener una habitación con vistas?
- Nosotros tenemos vistas.
P.D; entrecomillado de Álvaro Pombo.

Saliendo de Nunca Jamás.

No me gusta nada ese "dejarse vivir" que ahora desarrollas , tendida sobre un sillón a la espera de un - ¿ Un qué?- que te haga reaccionar. La vida no hace más que golpear la puerta a tu encuentro y sólo se te ocurre enchufar el mando a distancia, a ver si por esta vez, se confunden las funciones y se digna a entrar y a revivirte...No.

- ¿Qué le pasa?

-" Sólo se le ha caído de los hombros la niñez" y anda perdida. Dice que no se gusta, y es que le horroriza eso de crecer, NUNCA quiso saber cómo era aquello, JAMÁS imaginó tal cosa...

- Y ahora, ¿ qué está haciendo?

- Se ha dado a las treguas, no es que le motiven más, es, simplemente, otra forma de esperar. Dice que no vale para nada, pero ella no ve lo que yo veo cuando la miro; la luz del mundo se ha quedado encerrada en sus ojos y a veces una mirada suya nos la devuelve. Le repugna su nuevo cuerpo y yo intuyo la fuerza de una gran mujer bajo esta piel que ahora dice, la oprime. No se atreve a sonreir porque no le gusta su boca, y a mí sus carcajadas me devuelven la esperanza . Porque tantas veces he descubierto la Risa contigo, no me resigno a pensarte presa de la desidia.

Respira.

Mira.

Sonríe.

Y quiérete, quiérete mucho.

Palabra vs. Acción

En el principio

Si he perdido la vida, el tiempo, todo

lo que tiré, como un anillo, al agua,

si he perdido la voz en la maleza,

me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo

lo que era mío y resultó ser nada,

si he segado las sombras en silencio,

me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro

puro y terrible de mi patria,

si abrí los labios hasta desgarrármelos,

me queda la palabra.

Blas de Otero.

Teoría y alucinación de Dublín

I

Teoría

Un instante vacío

de acción puede poblarse solamente

de nostalgia o de vino.

Hay quien lo llena de palabras vivas,

de poesía (acción

de espectros, vino con remordimiento).

Cuando la vida se detiene,

se escribe lo pasado a lo imposible

para que los demás vivan aquello

que ya vivió (o que no vivió) el poeta.

Él no puede dar vino,

nostalgia a los demás;sólo palabras.

Si les pudiese dar acción...

La poesía es como el viento,

o como el fuego, o como el mar.

Hace vibrar árboles, ropas,

abrasa espigas, hojas secas,

acuna en su oleaje los objetos

que duermen en la playa.

La poesía es como el viento,

o como el fuego, o como el mar:

da apariencia de vida

a lo inmóvil, a lo paralizado.

Y el leño que arde,

las conchas que las olas traen o llevan,

el papel que arrebata el viento,

destellan una vida momentánea

entre dos inmovilidades.

Pero los que están vivos,

los henchidos de acción,

los palpitantes de nostalgia o vino,

esos...felices, bienaventurados,

porque no necesitan las palabras,

como el caballo corre, aunque no sopla el viento,

y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar,

y el hombre llora, y canta,

proyecta y edifica, aun sin el fuego.

José Hierro.

No creo que la gaviota vuele igual si el mar está seco, ni que el hombre edifique sin el fuego, no obstante, llegó mi tiempo de abandonar el verbo y darme a la acción, para paliar esa sed, demasiado llena ya de vino...al regreso siempre me quedará la palabra.

Mutis

Mucha poesía ha sentido la tentación del silencio. Porque el poema tiende por naturaleza al silencio. O lo contiene como materia natural. Poética: arte de la composición del silencio. Un poema no existe si no se oye, antes que su palabra, su silencio.

José Ángel Valente.

Vivir en Marte.

Parece el título de una novela de ciencia-ficción, y sin embargo hoy se presenta como una posibilidad más factible; Rafael Navarro González a través del estudio del crecimiento de los árboles en Orizaba (México) ha determinado que, calentando el planeta rojo unos 5ºC por medio de metano y óxido nitroso, el nacimiento de vida vegetal desarrollada (árboles) sería posible. Con el consiguiente inicio de la fotosíntesis y expulsión de oxígeno que permita poblarlo... todo ello se llevará a cabo, estiman, en unos 70 años...Sin embargo, antes debe responderse a una serie de cuestiones éticas.

¿Jugamos a ser dioses o sólo luchamos por la supervivencia?

Sugerencias

Fotografía de Isabel Muñoz.

Es un volcán en reposo, es la sugerencia mínimamente plasmada para permitir recrear el destino final de este gesto...allá, en el cénit de las intenciones emergerá para despertar con su fuerza al graderío. Comienza el recorrido por el impetuoso mundo de la vehemencia sin tabú, caminando, al fin, sobre otras pieles, siguiendo pasos no marcados y sometidos sin tregua al vaivén de nuestras indecisiones. Opuestos a la vanguardia anatómica de nuestras manos se desvelan como perfectos rehenes de nuestros síes y noes.
De esa Breve intensidad agazapada en los descuentos quería hablarte...porque "tu me manques"

Un poco de lírica...

Imagen de Carolina Alfonso

Paraguas sin lluvia.
Despistados besos disimulados
sobre una pared que necesita alquitrán
no jugaron nunca a destronarte.
Sin el cuerpo como ayer
no hay tormentas en los cristales.
Sí discordias y chasquidos
de las lenguas que combaten
y se rebelan.
Pero no tú, tú no aparecerás
en esa nube partida
donde se provocan las corrientes
que mueven a las sombras
para enrocar un paraguas con punto al final.
Es un no con chupete amargo,
un no sin cuerda detrás.
Silba, si quieres.
Pepito Grillo acudirá.

Corazas.

"No amarás" de Kieslowski.
Tomek, en su inocente deseo ( Inocente y deseo? creo que rivalizan en credibilidad tan juntos) por Magda, declara su amor. Primer paso para la creación de una camuflada dependencia.
Magda, en un principio, le responde "sin compromiso" con periódicas relaciones sexuales. Segundo paso; el enlace de la carne.
Tomek, al comprender esa ausencia de entrega total, intenta el suicidio. Tercer paso, un vínculo de dependencia más fuerte; el remordimiento.
Magda es ahora la que se desvive por Tomek. Cuarto y último paso para una perfecta obsesión.
No puedo evitarlo,el mensaje de Krzysztof me recuerda al intento del "hijo pródigo" de no crear ese vínculo de dependencia. Es la "leyenda del que no quería ser amado", decía Rilke, y es cierto; el protagonista huye de la casa del padre, donde todos le querían porque no soporta la idea de hacer daño a aquelos que, por quererle, esperan algo de él... y es que " no debemos dejar que nos hagan daño. Todos le debemos eso a las personas que nos importan" comenta una Belén Gopegui lúcidamente en "Tocarnos la cara"...
"No amar nunca para no poner a nadie en la difícil situación de ser amado" Rilke.
Éste y otros miedos provocarán las pústulas que más tarde se convertirán en la impotencia de no haber vivido.

Creo que va a ser necesario cliquear sobre la imagen para leer el texto...o usar una lupa de aumento, es otra opción...

Descifra mi silencio.

Imagen de Duma Arantes.

Silencio de abogado, de muda impotencia, de rabia que se recoje , de indiferencia rencorosa, de gato con ojos absortos, de ignorante ausencia, de condescendiente afabilidad, de quietud y obediencia, de puntillas, de estoico dolor camuflado, de sabia admiración, de impaciente deseo, de captura del instante, de pobre intento de eternidad, de crimen y de culpable, de timidez sonrosada, de atadas miradas con sus iris concéntricos y abismales, de soledad consentida o impuesta , de "haches" que intercalan mis letras, las palabras...Sin guiones, acaban llenando con su ausencia las estancias y todos esos instantes plagados de un porqué sin respuesta, o tal vez con demasiadas..

Las rosas mueren bajo el imperio.

Se han rendido ante la desesperanza y no conmueven como antes. Se dejan morir y ante el estoicismo perplejo bajo el que ahora me acusa Séneca, decir que no, ya ni siquiera se suicidan. Miran la tierra que les mantiene erguidas con desgana y el imperio las somete a su voluntad, sesgada por la pérdida de ese último mal que logró cobijar Pandora.
Se han cansado de gritar, de vivirse entusiasmadas y espectantes ante la posible captura de un destello casi inapreciable. Concluyen dejándose llevar por la voluntad del viento, presas de la impotencia de no poder salir de la dictadura de la lata y caminar sin raíces, sin dar explicaciones por tantos años de quietud...rehenes de su condición.
Condicionadas por su indecisión.
Indecisión carente de espectativas.
Espectativas que se borraron bajo el golpe del tiránico imperio.

Esperpéntica cena de recordatorios

Figurantes; Carmencita, Deboraá y Anita (Alicia Suprimida por descuadre)

Últimamente, ahora...en este instante percibo con dolorosa claridad la cojera de las horas; aquellas que se quedaron atrapadas en el maizal donde germinan los olvidos, las que, por su naturaleza ausente, jamás volverán a ser recordadas...y sin embargo, cómo cercenan la noche. Cómo golpean.
En esta cena donde el gusto de los canapés aún permanece latente, donde algunos gestos quedaron plasmados y otros volarán al campo, lejos, lejos de todo, se forjaron, con excéntricos trajes y serias miradas, los pactos más sagrados para el hombre, en la Cumbre de los Delirios;
- El vino, querida.
- Música, por favor.
- Compórtate, tenemos invitados.
-Invitado, te corrijo.
- Perdón, ¡Salud!
Se exhalaron sentencias, de esas que primero mueven a la risa, pero que luego invitan a la reflexión; locura o sabiduría profética. Elijan, elijan su papel en este Gran Teatro del Mundo...tengan cuidado.
¡¡Se abre el telón!!

Si te censuras.

"La prisión" Jose Luis
Barcía Fernández.

NUNCA

NUNCA

NUNCA

NUNCA

NUNCA ...............................

¿Y ahora qué?

Regálame carencias.

La terrible protesta del alma hambrienta.

La urgencia que provoca la ausencia.

El vacío repleto de vehemente súplica.

El silencio indescifrable que se enseña, pero no se entiende.

El camino hasta tu boca, desde la suya.

Esa infinitud que se agolpa en la distancia.

Esa falta indefinida, que sin embargo hoy araña.

Fotografía de David Jiménez.

Identidad

La báquica danza de cuerpos desprovistos de conciencia, embriagados hasta lo soez de inevitable mediocridad. Lo púdico de los días queda abierto para todos los públicos esta noche. Se han vendido todas las entradas. Pasas a una gran sala donde lascivas miradas firman con su sello los secretos del deseo. Música, bailes, alcohol, salivas de bocas que se unen desesperadas. Las chaquetas colgadas en el ropero.
Te sientas en la única silla que hay en medio del salón. Desnudo y desafiando con la imperfecta máquinaria corporal que secreta, parpadea y se ruboriza, miras a tu alrededor. Todos se han transformado en animales sedientos de instintos. Hay vacas comiendo canapés y serpientes ondulando por las cortinas.
¿En qué momento perdimos la identidad?

Fotografía de Erwin Olaf.

Castigado

Por intruso,

por evocador de recuerdos que son los tiranos que nos recluyen en el pasado.

"Fin de un viaje infinito"

El tránsito del estadio estético adolescente, romántico, vehemente...creyéndonos eternos, al estadio ético de la madurez, clásico y consciente de la finitud. Que tiene presente la realidad de la muerte y no la repudia ni teme. La observa y sabe de su existencia.

Es un "aprender a ser mortal" como dijo Javier Gomá, que requiere una plena decisión del individuo, porque uno no nace sabiéndose efímero. En el origen se es un dios, un ser divino que intuye la presencia irremediable de un futuro, pero que se niega a hacerla consciente. Es una presencia ajena, pero inevitable.

Viaje difícil...muy difícil.

"En la mortalidad del individuo reside su dignidad"

Prisma

La realidad está llena de cerraduras por las que mirar.

Algunas nos ofrecen una visión esperpéntica.

Otras un color verdoso demasiado intenso.

Hay miles.

Pero yo aún no he elegido la mia... ¿Debería empezar ya?

Montaje de Begoña Goyonotxea.

Volaré.

-No corras, que te vas a caer.
Se cayó.
- No mastiques tan rápido, te vas a atragantar.
Se atragantó.
- No juegues con las velas, te vas a quemar.
Se quemó.
Pero un día se fue a jugar sólo al campo y descubrió un gran abismo. Nadie le dijo que los hombres no podían volar.
Se tiró


y conquistó el poder de su ilimitada naturaleza.

"Mis labios están dulces

por ese amor amargo.

Ella fue como un agua callada

que corría"

José Ángel Buesa.

Fotografía de Susy Gómez.

Suspendida. Tras la silueta de una amarga lágrima

Bajo el fuego de una candorosa llama.

¿Cae o resurge?

Acaba de nacer en su lecho de muerte.

El tiempo ha querido atravesar su trazo.

Grito

Un GRITO lacerado, hambriento.

Que denuncia la actitud de un ser humano perdido, aburrido, indiferente, ausente, callado, dubitativo, embobado.

Nos pide implicación, un GRITO unánime que clame una protesta.

"Un grito que se pierde y clama al mundo sordo su verdad implacable" Cernuda.

Gritos, gritos, gritos, aullentad este silencio.

Te abrazo, te ahogo, te asfixio ¿Te quiero?

¿Qué quieres?
A tí.
Y le quería tanto, tanto, tanto...que le regaló sus manos, para que guardase todas sus caricias.
sus pies, para caminar juntos.
sus ojos, para ver más allá.
y por último, le envolvió su corazón en un cleenex.

Taladros.

Te has vuelto invisible. Miradas que te atraviesan y llegan hasta la pared del fondo.

Bueno,

tal vez sea momento de volver a empezar y " tirar ya la basura"

P.D: Enhorabuena a todos aquellos que acaban de aprender la práctica de "tirar de la cadena", difícil arte...tal vez algo tarde.

Hasta aquí, he llegado sin piel.

He querido recibiros con la chistera de un conejo blanco que salta tras este espejo:

y se pone la corbata.

Sólo por hoy

Guardaré las FORMAS.

No os olvidéis del ticket de la entrada, que os he

acercado una escalera.

Colilla en un cenicero

Todo ha vuelto a empezar; escucho a Deluxe y esa sensación de no saber muy bien por qué no me gusta nada esa actitud tuya de niña tonta cada vez que está él delante. Porque ni siquiera me mira. Soy una colilla en un cenicero, consumida, apagada, una calada y basta. Fue suficiente, y aunque no quieras volver a equivocarte...vuelves a empezar. Ha regresado esa sensación de ahogo. Me devoran los recuerdos. Tirados en la cama.
Paso.
Hola.
Silencio.
Salgo.
Os cedo tiempo.
Sales, sin decirme adiós. Empiezo a verte. Y no puedo evitar que me hagas daño, por más que intento dejarte en un cajón. Me anula esa nueva indiferencia...y me está haciendo pequeña, muy pequeña...Quiero huir.

LA MADRE

A una Madre se le exige puntualidad. Que no amague en el camino. Que consuele. Que no desaparezca.
Está oscureciendo y las manecillas del reloj saltan sobre los segundos incendiados de impaciencia. Yo y una maleta, tiradas en la estación. No llega tarde, es que no va a llegar. Dejamos de esperarla cuando se apagaron las farolas y las miradas. Yo, y el hombre que sentado sobre la luna fuma en pipa nuestros recuerdos. Ahora me está cayendo su ceniza, y puedo ver a la Hija que nunca llegó al perdón y que ha perdido el derecho a viajar sin equipaje, a esperar el regreso. Como el príncipe que llega tarde al beso.
Puedo sentir el orgullo herido en el crepitar de una lluvia que ya no es lluvia, sólo llanto reprimido. En aquella ocasión, hablaron los silencios y callamos las verdades más profundas. Ésas que desnudan y te dejan tiritando, ésas que nos hubieran arrojado a un abrazo donde algunas voces y fulminantes gestos, los más dañinos, habrían sido olvidados...pero estamos tratando de crear un pasado idílico, falso. No lo quiero. Cargaré con MI verdad, no con la SUYA, ni con la TUYA. Solos. Ella, mi maleta y yo.
Miro al cielo y los veo, dos ojos serenos e infinitamente tristes, como el océano. Me retienen en su pasado, en aquel decisivo momento. Faltó una palabra que lo dijera todo, que no guardase nada. De nuestras bocas escupimos oscuros sentimientos. Jamás debieron gritarse las dagas hambrientas del alma. Solos. Ella, mi maleta y yo.
Bajo la mirada al suelo. Si continuara sumergiéndome en el abismo de sus aguas, los peces de la conciencia terminarían por nadar a mi ventana. Y ahora no es el momento; he decidido vivir con un equipaje ligero, que no me arrastre a la melancolía y me permita continuar mi viaje. No, no te dejo echar más peso, porque llegas tarde y has vacilado en darme el beso. Porque tu voz se ha ahogado en aquel cuenco donde escondimos un vínculo natural, que no se cuestiona y se da por supuesto. Algunos osados le han dado nombre. Yo, he decidido no nombrarlo. Así robo su existencia de los mapas de lo común y arrojo su ronco sonido al espacio de la Duda. Mi aliada acariciándome con sus cadenas totalizadoras. Solos. Ella, mi maleta y yo.
Cercenar la noche con el peso del silencio y caer fulminada fuera del Tiempo. Donde me esté permitido pensar. Un rincón al que no alumbren las luces de una moral forjada en tu espejo y pueda ser yo misma sin verme deformada en su reflejo. No quiero regresar al Callejón del Gato. Eso deseo, eso... y que ahora no vengas corriendo sin aliento. Despeinada y taconeando bajo el son lastimero de la culpa. No, no a una patética redención leida en el manual del “Deber”. No porque “debas” tienes que interpretar un papel que no se te da bien. Dejemos de fingir por un momento en este Gran Teatro del Mundo...despojémonos de unos guiones que nos oprimen. Por un instante, tú dejarás de ser La Madre y yo la Hija. Seremos dos marionetas sin hilos.
¿Estás perdida? El vínculo natural ha sido cortado. ¿Qué haces ahora? Sin titiriteros moralistas que nos guíen eres libre. ¡Actúa!
Y corres hacia mí con la mirada envuelta en el odio de quien ha visto una gran Verdad y no es capaz de admitirla. Entonces descubres que no puedes atravesarme, porque nunca me has visto y te obcecaste en el nombre de mi papel...y con ello creiste conocerme.
No me muevo. Llevo esperandote aquí mucho tiempo. Alzas tu voz en colérica protesta. En vano. En vano nuestros ojos han llorado y este reloj se niega a conceder una tregua; son dos años y un cuarto. Tus manos se han convertido en verdugos de esta historia. Tus labios sellados, en sus jueces. Tus ojos tristes, en mi condena y nuestros papeles quemados, en su final.
Viene el tren. Regreso a la estación.
Solos. Ella, mi maleta y yo.

Cadenas

La conciencia es un don peligroso. Hoy racionalizar los hechos para verlos a distancia se me antoja increible, además de frívolo. No puedo dividir en una cuadrícula demasiados sentimientos enredados. Soy presa de mi tiempo, mis ojos, mi piel sumisa y son crueles cadenas que me condenan a la aceptación. Basta de intentar colorear una realidad para poder tragarla mejor, voy a comprar a esa tienda de la verdad donde todo resulta demasiado caro y su peso puede conducir al éxtasis del agotamiento.
Es la conciencia quien me lo pide, es ella quien me guía...tarde. Dejarla aparcada por unos momentos, romper los diques que procuraban la distancia entre la realidad y el deseo...y la máscara de verdugo se cuelga en tus mejillas. Quién inventaría su nombre. La traición creó su genio y la locura le proveyó de un arma. Es el papel más duro a interpretar...porque se quedan sin vida sus manos y los ojos se tornan opacos, dejando de VER a sus víctimas.
Un rasgón en su tela, que no es ligera ni pretende serlo. Un jirón despojado de un dique, que mostrará su solidez con el paso del tiempo o desnudará una débil cimentación. Dudas y dejas de comprender...esperas y vuelves a crearte ilusiones. Aceptar no es fácil y quisieras maquillar los recuerdos...pero sería traicionarlos, traicionarle, traicionarte y el engaño no forma parte de mi farsa...no aún, porque será la única bandera que quede en pie cuando las demás se inclinen bajo el peso de las circunstancias, porque será esa negación a la hipocresia la que mantenga erguida mi conciencia, dañada, cruel y sola.
Solos, todo ser humano vive su camino solo y nadie es capaz de sentir el caminar de otros pies.

Siento que estoy desaprovechándote

Aquel instante de indecisión hizo crecer esta obsesión; Hoy me envuelve de impotencia pensar que estoy desaprovechándote y tal vez cuando vuelva a encontrarte todo sea diferente. El camino lo había preparado con esmero; sutiles pero diferentes gestos delatores, ambiguas palabras en los descansillos, conversaciones antes imposibles nacían en este escenario. El cénit tuvo lugar bajo la música mezclada con algunos grados de alcohol. Éramos nuestros y lo sabíamos...Habíamos bailado aquella noche con ojos traviesos recorriendo nuestros perfiles, acercándonos con posesivos lazos, creando el momento oportuno, con la mediocre luz sobre el salon...estaba preparado para la gran actuación; dos bailarines con pies de plomo se darían la mano para llegar a un lugar desconocido.
Se cruzó el cruel seductor de pestañas largas. Juro que dudé y al no verte...asentí. Perdí el guión pero quiero retomar la escena, ¿serías capaz de dejarme?¿de seguir mi juego de nuevo?¿de abandonar el orgullo? Despójate de esa estúpida dignidad que nos separa, te pido; vuélvete a mi siguiendo esos pasos non finitos, quiero saber dónde conduce aquel camino nacido de la espectación, la duda...¿vienes conmigo?