Cuántas historias nos dieron tus manos

Imagen de la Feria de ARte COntemporáneo, 2007.

Que la Soledad nunca sea. Me deseas. Que no te cale hondo y tengas que arrancártela con jeringuillas de morfina. Hiere tanto, me dices. Tiemblan labios ante lo terrorífico de tus palabras, ante esa puta evidencia oculta por dos horas de visita, diarias con suerte. No recuerdas palabras que hablen de las horas sin dobleces, me refiero a ésas espontáneas que hacían olvidar lo olvidado. Hoy no quedaban alientos que insuflar a un alma desgarrada y sola. Has llorado sin tu consentimiento y te has dejado abatir, tal vez, esperando unos brazos que comprendieran. No han llegado, no han sabido hacerlo. No delante de un público infantil que hacía rato no asimilaba la escena.
-Vamos, ¿qué os parece si jugamos al escondite inglés?. De nuevo escondiéndome de la búsqueda, para evitar una drástica solución.
Dices que cuando cierran las puertas de tu casa te sientes extranjera, que coges aire fuerte, muy fuerte y que resoplas intentando no perder más lágrimas.
Dicen que has dejado de dibujar y que no se te ve por el barrio.
Digo que estás bien, porque es lo que quieren escuchar, pero veo la imagen de una silla de ruedas y de tus manos cansadas y temblorosas. Veo tu pelo lacio y tu coquetería colgada en el armario, sin percha. Veo tus ojos ausentes y ese vacío que no sé muy bien cómo llenar.