Un zapato tirado (¿perdido?) en la acera. Es de un señor mayor. Dicen que está harto de la vida y que bebe absenta, emulando las glorias de viejos impresionistas. Sólo un zapato y toda una vida tras sus huellas; un hombre que anudaba su corbata en los espejos de magníficos hoteles...y que ahora se ha quitado el sombrero y el calzado para desnudar a la evidencia, mostrando al niño que pasea, a la mujer que se peina con los dedos delante de los escaparates, a los amantes que se evaden y comen piruletas de miradas... que también existe una verdad de estiércol, donde las ilusiones quedaron hechas añicos junto a la botella de jack daniels.
Se dibujan entonces los trazos difuminados de esa palabra que se descuelga de los renglones de la oficialidad y cae como un disparo sordo al agujero de los silencios. El próximo paso,descalzo, será el olvido.
Camina cojeando, entre sonrisas que vocean "Whisky" para disimular la hipocresía y vestirla con medias de seda. Fotos, flashes, más imágenes fingidas. Detrás, con boca torcida en gesto de jactancia, cejas pobladas y mirada instigadora...la conciencia dormida, que camina sin su zapato negro de tapas raidas. Le duelen los pies y nadie cede su asiento. Seguirá esquivando los charcos donde el niño de botas azules salta, salpicando gotas de mágica inocencia en la cara adusta del tiempo.
¡¡Whisky!! y las mentiras quedan enmarcadas en papel fotográfico.
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